Recevant moult congratulations
après insomnies,
stress
catharsis à la barre,
je n'eus plus aucune attention
à accorder
à la jeune femme
qui m’y succéda.
Une phrase me suffit
cependant
pour la catégoriser.
J’entendis,
dans ses t en tch
dans ses d en dj
qu’elle n’avait
ni mon vocabulaire
ni mon deuil
et une peur immense
de la Justice
si haut dressée.
Jeune, belle,
oui
elle vivait une de ses plus grandes heures
un de ses plus grands courages
depuis l’été 2016.
Sa phrase parlait
de la poussette écrasée
aussi quittai-je
derechef
la salle d’audience.
Jeune femme,
Sur toi le salut et la paix.
Sur moi ?
Non, pas la honte,
je m’y refuse.
Mieux vaut déposer seule
que mal écoutée.
Schindler aurait pensé :
– à cela près que cette chronique
ne sauve personne
ou si mal –
il faudrait tous
les entendre.
Tous
les chroniquer.
Aucun n’est plus important
qu’un autre.
Chaque partie civile
venue à la barre
prendre en charge le récit de son calvaire
mérite sa chronique.
Dieu ! qu’il serait malhonnête
pas corporate
de la part d’un des leurs
d’envoyer
des stagiaires
des reporters.
Mais trop nombreux
ils sont.
Choisir.
Qui ?
Comment ?
Juste les copains ?
Au hasard ?
À l’humeur ?
Celui-ci non, en tout cas :
pas assez original
dans sa souffrance.
Pas assez
singulier.
Ne fait pas l’affaire,
littérairement.
Et celle-là !
Encore une dans la jérémiade !
Pas sélectionnée.
Même pas qualifiée.
Lui, quand même, mérite, le pauvre.
Et cet autre… il a… ?
sauvé un enfant ?
y laissant soixante pour-cent
de validité ?
Ah ça oui alors !
Dans ma chronique,
ça-va-faire-un-effet-bœuf !
(Expression empruntée
je dois l’avouer
à tel patron déchu
de grande fédération de victimes
– il ne sera pas dit ici
lequel des deux.)
Me voici
plus puissant
qu’un jury de Goncourt !
Comment c’était, aujourd’hui,
les témoignages ?
demandai-je à un proche
– car j’osai faire relâche.
Bis repetita
me répondit-il.
Bientôt, même,
le score de lecture
de ces chroniques
nous le chuchotera,
à tous,
amis lecteurs :
Bis repetita.
"Un peu de renouvellement,
merde !"
me braillerez-vous tantôt,
me rassurant
quant à mon ambition
de vous faire vivre
une expérience.
Ne vous inquiétez pas :
j’ai des surprises
au frais.
Pour ceux qui penseraient
que tout est rapporté ici :
en aucun cas.
Pas du tout.
N’allez pas croire ça.
Le faire serait irresponsable.
Vous n’imaginez même pas.
Mentionnons, aussi,
celles et ceux
qui ne tiennent pas à être
chroniqués ici.
Telle maman,
tutoyant depuis la barre
son enfant défunte
pour lui dire
combien il est devenu dangereux
d’aimer deux petites sœurs,
n’apprécierait pas,
m’a-t-il semblé,
que je développe.
Son père mène la charge héroïque
devant le Président,
il a les mains sur ses poches
laissant croire qu’elles sont dedans
alors que non.
Malin, va !
Sans note
il raconte
et râle,
proteste.
Les frais de voyage
sont mal remboursés
laissant des victimes
sur la touche.
il est le premier à le dire
et il fallait.
Bien joué.
Choisir donc,
disions-nous,
qui croquer,
au gré des audiences.
Des humeurs.
Des capacités psychiques.
Physiques.
Et puis…
grouper.
Je m’étais juré que non,
et voilà,
je groupe.
Nous avons vu
des tables familiales
privées d’un membre.
D’autres, où l’un dîne désormais seul.
Parfois, le ratio morts survivants
est équilibré.
Qu’il me pardonne,
Homo surfer ecroulis
ces mots sont prêts
depuis son témoignage
deux, trois semaines plus tôt.
Il conduit un bateau
qui tracte des parachutes
ascensionnels
à Nice,
en saison.
Son squelette ressemble,
paraît-il,
à une poterie recollée.
À la barre, il est bien vêtu,
mais l’on l’imagine volontiers
en tongs et chemise ouverte
son bateau à moteur Riva
banquettes cuir
amarré
à l’île de la Cité
sous la statut d’Henri IV.
Il dit :
J’ai fait bifurquer ma famille
sur le chemin de la mort
en lui disant
« Passons par là ».
D’autres sauvèrent la leur
en prononçant les mêmes mots.
Force est de constater
au gré des jours
que la notion
de chance ou de hasard
est insupportable.
L’amour pour les défunts
mystérieusement
va de pair avec
un besoin d’être responsable
partiellement
de l’horreur.
Le même non hasard
la même non chance
la même lâcheté
font qu’il est à la barre,
et pas sa mère, ni son père
ni son petit frère.
Parmi les vivants
son épouse
sauva l’enfant dans son ventre
mit son homme en sécurité
s’occupa aussi d’une sœur
et d’autres encore.
La promenade est jonchée de draps blancs
jusqu’à perte de vue
décrit-il.
Il y travaille toujours.
Tout l’été,
toute la journée,
son itinéraire
sur l’eau
est parallèle
à celui du camion.
À 300 mètres du trottoir.
La petite née,
il l’abandonna avec sa femme
« sur le côté de sa vie ».
Si efficace le soir du 14,
elle, à présent, a peur.
Trop peur de se perdre
les uns les autres
dans un nouvel attentat.
Alcool, drogue,
couteaux.
J’aimerais pleurer.
La petite ? Elle va bien. Pour l’instant.
Il quitte l’audience,
retourne sans doute
à la barre
de son bateau :
Seine, Havre, océan, Gibraltar, Nice.
Vents contraires
courants contraires
tractant un parachute
de trois cent mètres de diamètre.